Bienvenidos al 1º Taller de Redacción Crítica "Letras del Norte"

Jujuy posee un amplio capital cultural que no es explotado: músicos, poetas, escritores, pintores, dibujantes, actores, artesanos, etc. pasean por sus calles o emigran a otras provincias sin posibilidades de desarrollar todo su pontencial.
Es hora de que hagamos algo para dar a conocer todo el arte que vive en nosotros. Para ello, son estos talleres. Gracias por acompañarnos en esta locura.

Conisgna del Primer Taller

"El Grito" es un cuadro del pintor Munch, que representa principalmente a la filosofía existencialista. El surrealismo, el impresionismo y otras expresiones y estilos artísticos enriquecen esta obra.
En esta ocasión, la invitación es la siguiente: escribir un poema, poesía, cuento, ensayo, crítica, o el género artístico que mas les plasca cuyo contenido se relacione con lo que les inspire el cuadro, su autor, la filosofía existencialista, el surrealismo, etc. el único límite es su propia imaginación.
Para ello, deberán configurar sus plantillas de Word en tamaño A5, cuerpo de letra 9, interlineado sencillo, márgenes de 2,5 cm. texto justificado en tipografía Times News Roman.
El costo del taller es de $100 y al final del mismo (un mes aproximadamente) recibirán a cambio diez publicaciones para su uso y distribución personal. Cotizado en $15 cada ejemplar, vendiendo las diez publicaciones se recuperarán los cien pesos invertidos, quedando $50 de ganancia para cada tallerista.
Una vez recibida esta información, se puede dar rienda suelta al talento y una vez concluído el texto, envíenlo a juampialba7@gmail.com y será publicado en este blog para quedar a consideración de los demás talleristas.

domingo, 20 de julio de 2008

Escrito

Las cárceles nos sueñan (por los otros) los rostros ortopédicos, envejecidos, embrutecidos del silencio. La belleza extrema -piel de niño- de esa ausencia, de esa falla total de lo evidente, de lo perceptible, lo sufrible aun, la nostalgia de lo sido; todo (todo lo que justamente no es) es allí disoluto: hoy el silencio no es silencio.

Ese sueño de enrejado compañero nos ha conquistado, penetrado, absorbido. Dalton, por decir, no es palabra autorizada, sino lo opuesto: lo es todo. Y no digo que el mundo devenga en cárcel, pues, si tan simple fuera, fundiría mis dedos en bronce y no en tinta. Digo, oigan, que no hay azar en nuestro adentro, no hay, acaso, una luz y una sombra, una acuarela que cruce a nado el lienzo en tempestad; hay mas bien una libertad fulgurante que se ha autoforjado con hierro cálido y bordó un gigantesco callar. Que se ha podrido en el perfume del silencio.

Orada en los más hondo el latido extraño de lo temido. Sépanlo. Óiganlo. No ha sabido cabalgar, con tan poco lo han domado. Le han confundido la forma, asesinado la diástole, entorpecido las manos, avasallado el rostro. Como el chillido agudísimo del murciélago penetrándolo a diario, a cara de limón. Así la mordaza.

Yo no se cuando es que triunfa la muerte. Si al comienzo, cuando uno nace incapaz de llorar; o al final, cuando uno lamenta no haber llorado, allí, cuando tenía voz. O es acaso que un trío de deidades ciegas y arbitrarias (un tribunal) dictaminan la sentencia: “tu, en vida, callarás”. Yo no se. Tal vez es albedrío, tal vez cada uno de los unos lo decide en su más íntimo y -paradoja- colectivo secreto: yo elijo este silencio…

Yo no se.
Es, en fin, lo que nos falta.
Y no insistiré, no valla que alguien despierte, desempolve el corazón, desperece los instintos, amanezca en el oeste y grite pero tan fuerte que retumben las catedrales mas antiguas del monoteísmo del silencio.
Y lo encierren, por loco.

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